Воспоминания, длиною более, чем в двадцать лет, проносятся во взгляде, спрятанном за непрозрачными чёрными линзами. Он так отчётливо, словно всё случилось только вчера, помнит прохладный воздух начинающейся осени и её густые волосы, задетые неловким движением его руки; два подростка, чьи пути пересеклись на ступенях магической академии, неловко сплелись прочными нитями насмешливой судьбы, и с тех пор его мир (который, так уж сложилось, в большей степени состоит из ощущений, чем из образов), ею прошит насквозь, будто на этих стежках из смеха и прикосновений держится вся его внутренняя вселенная. © Rowan Blackrock